Strawberry fields

Los primeros diez años de mi vida leí a mi papá: él escribía o escribe poesía. No he vuelto a hablar con él desde hace veintidos años, por lo menos, no hemos hablado seriamente de nada.  Soy zurda y tengo dislexia, entonces me costó algo más de trabajo aprender a leer y a escribir. Para ayudarme, mi mamá comenzó por comprarme cómics pero llegó un momento en el que dejaron de ser suficientes y comencé a leer novelas. Por esos tiempos leí por primera vez El Principito, Sherlock Holmes y Ágatha Christie.  Durante la adolescencia conocí a Jane Austen y Edgar Allan Poe a quienes no solté jamás, también leí al Quijote, El Aleph, Rayuela, casi todo de G. García Márquez, la mayoría de lo que leí siendo adolescente eran autores latinoamericanos. Y también llegó Como Agua para Chocolate que es sin duda, uno de mis libros favoritos de todos los años.  Siendo ya joven adulta comencé a leer a las hermanas Brontë, el romanticismo francés lo conocí con Víctor Hugo y comencé a leer ficci

Lo extraño del asunto es que había un lugar en mi corazón que estaba sin ocupar, o al menos eso creo. De otra manera, no me explico qué pasó. Quizá era un lugar que ahí había estado siempre o tal vez apareció dentro de los pedazos que sobraron. No lo sé. Lo que sé es que es un pequeño espacio donde no hay otra cosa más que risas, emoción y emojis; también están mis heridas y tus cicatrices. Le sumo a la historia mis horas sin dormir y tus horas de ejercicio. Podríamos agregar tus chistes y tu música, mis libros, mis historias, mi ciudad y tu ciudad. Y tu espalda, que merece mención aparte. También podríamos añadir esas conversaciones que no había tenido con nadie. Por algunas semanas pensé que eras parte de mi imaginación -me refiero a esas ideas que se hace uno en la cabeza de cómo debía ser el otro-, vamos, que veía y sentía lo que necesitaba. Después dejé de pensarte... y ahí seguías. No extraño nada tuyo y sin embargo, estás en mi mente como esas ideas que nunca hacemos pero tampo